Мне Пестель видится сквозь годы,
и Овода горящий взгляд...
Борцы, фанатики свободы,
Не знают сами, что творят,
И проливают реки крови
Во имя кажущейся нови.
Свободу юные таланты
Поют во всех концах Земли,
А пушки северян Атланту
До основания снесли.
Хотели сделать из России
Артель "Освобождённый труд",
Людей, как травы, покосили,
И косари еще живут.
Слова красивы, спору нету,
И зажигают для борьбы...
Погубят бедную планету
Освобождённые рабы.
Меня ты спросишь:
-Где же выход?
Свобода чем нехороша?
-Прости меня за гневный выпад,
Я сам не знаю ни шиша.
http://stihi.ru/2020/06/25/7554