Я стихи этим летом строгал,
строки, строфы из кАтанки сваривал,
деревянные плахи сбивал...,
сам себе по-делам выговаривал.
Очень многое делал впервой,
с непривычки рубанок мой вздрагивал
и поэтому срез был кривой...,
а потом шлифовал и выравнивал.
Ну, а сварочник ныл и ревел,
сыпал искрами, белыми бликами,
электрод мой шипел, но горел,
воевал с бугорками и стыками.
Получалось не сразу всё так;
исправлял, переделывал заново,
ранил руки, кивал на верстак...,
но всё двигалось, кажется, планово.
А "болгарка" врезалась в металл,
верещала, визжала, резала...,
я стихи эти с жаром писал,
было трудно..., но, знаете, весло.
Стих, пока, не закончил..., сижу,
отдыхаю, валюсь от усталости...,
на свои "самоделки" гляжу,
как на детские, важные шалости.