Забыты ямбы и хореи,
Когда строку диктует чувство;
И жёстко рифма не довлеет,
Когда и тема безыскусна,
А слов порядок - в ритме жизни.
Простите, тропы и литоты,
Что ближе к почве, чаще – к тризне.
Синеет небо, но высоты
Не уведут от прозы будней
В сонет, элегию, эклоги…
И день когда настанет судный,
То не строкой отвечу. Боги
Меня не выбрали в Поэты,
Я не платить могла бы ренты;
Но всё ж на облучке кареты
Свой карандаш грызу зачем-то.