Писателем быть крайне нелегко:
Нас критикуют в Нашей драме.
И обсуждают монолог,
Закрывшись в спальне.
Нас пальцем тыкают в размер,
Ведь здесь и ни хорей, ни ямб.
Здесь пестрая сирень,
И на конверте штамп.
Тут нет коварства, нету лжи,
Но здесь огромный букет чувств.
"В любви я непорочен был?
Скажите, мисс Лантрув."
Я мог бежать и мог лететь,
Я крал сердца прекрасных дам.
Забыть о совести...
И никогда не выть от ран.
И быть с любимою женой,
Читать газету у камина.
Конечно, я был молодой
И я любил и был любимым.