Ни одним своим стихом
Лета мы не удержали,
И удержим впредь едва ли,
Лишь подступит к горлу ком.
Вновь сентябрь, как сенбернар,
Бок с подпалинами лижет.
Он ворчит, подкравшись ближе:
Плохо держите удар!
Вот октябрь-дефолиант
Свой совет даёт поэту:
Бросьте вы затею эту
И заройте свой талант!
А ноябрь-дендронудист
Молвит: лица не печальте!
Лишь Чайковского с Вивальди
Можно выпросить на бис!
Примем правила игры.
Разомлею, как когда-то,
В звуках Рыжего Аббата
От "Томительной жары".
Ветер, птичьи голоса,
Низвергаются потоки,
Гром грохочет, град жестокий...
Presto, "Летняя гроза".
"Белой ночи" волшебство:
Тьмы вселенской растворенье,
Духа лёгкое паренье, –
Слышу, чувствую его!
Это милый Пётр Ильич –
Он в восторге, он в ударе –
Он весне бросает клич,
Лето дивное нам дарит!
Лодка – клён, а вёсла – ясень,
А уключины – латунь,
Брызги солнца, день прекрасен,
"Баркаролы" плеск. Июнь.
...Коль декабрь-дегенерат
Будет слишком нелоялен,
Я до мартовских проталин
Не приму зимы парад.
Ни одним своим стихом
Лета мы не удержали,
Но усердно приближали
В декабре своём глухом.