Не допита последняя пинта,
Бесконечен, как век, этот год...
Чувств моих беспокойная квинта
Манит прочь от краплёных колод.
Пусть пронзенные временем боли,
Но живые в стране мертвецов,
Для себя написали мы роли
Не копируя наших отцов...
Я - в игре, вероятно ты, тоже,
А в кармане - обратный билет...
Эта жизнь ни на что не похожа :
Ничего здесь привычного нет.
Я иду, словно лайнер из бухты,
Не глядя ни секунды назад !
Бурь, ветров и туманов инцухты
Предвещают кровавый закат...