* * *
… Там тьма зажата книжной полкой,
и губы бледные Луны
читают Толкиена толки,
фантазией искривлены.
В полуподвале магазина
хранилище бесхозных слов,
за корешками сон единый
саморазрушенных основ.
Конечно, тьма — друг друга гасят
былые проблески ума,
безликий заменяет гаджет
объём, и запах, и тома.
Такое тусклое тисненье,
такой липучий переплёт,
искусство словоговоренья
идёт назад, наоборот.
Не скроет скучные интриги
разнообразие письма…
Как неразрезанные книги,
стоят стандартные дома.