Заплываю в свои девяностые на волнах музыки.
Пение хором, басы и художественные крики.
Как я любил, грешным делом, заслушиваться эпохами.
Всё немыслимое многоцветие, наполняемое хохотом.
Пыльный мир отъезжает в сторону, будто шкаф-купе.
Воображариум снова открыт. Мы на жёлтой тропе.
Шахматные зори, омуты противоречий и жучок-
Битл Джус резвится на грядке, но никому ни-ни, молчок.
Мы крадёмся к дому-монстру, который построил Джек.
Не нужно стучать зубами от страха, у нас оберег.
Солнечный лучик, зажатый пальчиками в узелок.
В камешке из дырочки в душу заглянет Бог.
Я — генерал, армия моя не подчиняется дождям.
Реки у нас прозрачней, а лужи подобны морям.
Бескрайние горизонты кубическими смешинками измеряются
и друзей так много, что на площади не вмещаются.
Вот с оркестром встречают наш утренний локомотив.
В цветах улыбки, в воздухе крикливый мотив.
Широта хохота открывает железные двери
в ту страну, что искал художник, ежедневно потея.
В этих тропинках столько счастливых встреч и совпадений!
В ветре запахи чего-то родного, как водопад настроений.