На взгорке мелкотравье стелет мягко
Осенний увядающий узор,
Отсюда все – малявки и козявки,
А я как театральный режиссёр.
Запрятал крыши, тропки и поляны
Под ворох опадающей листвы,
Накрыл сады густеющим туманом
И запахом картофельной ботвы.
Отправил солнце выспаться за речку,
Оставив блик церковного креста,
Включил дымы белёсые из печек,
Смотрю, любуюсь. Тишь и красота.
А вон и малахольный дядя Петя
С цигаркой недокуренной сидит,
И в сумерках качает тёплый ветер
Берёз провинциальный реквизит.
Не драма, не комедия, скорее
Из детства что-то давнее. Не жаль.
Моим воспоминаниям милее
Подёрнутая дымкой пастораль.
Сценарий незатейлив, лилипутен,
Актёры не выходят на поклон,
И зал, как был, по-прежнему безлюден,
Лишь ночь бросает тень на небосклон.
Луна глядит, как мёртвая царевна,
И после пересолнечного дня
Блаженно спит усталая деревня
Как будто на ладони у меня.