Окутал землю тополиный пух,
Бегут стадами белые барашки,
Их гонит ветер, молодой пастух,
Спасенья нет от них, и нет поблажки.
Пройдёт цветенье, стихнут тополя,
Дождем прибьёт последние пушинки,
И с облегчением вздохнёт земля,
Что стали изумрудными травинки.
Деревья в предосенней тишине
Прошепчут августу о белом пухе,
И облако барашком в вышине
Напомнит мне о временной разлуке.