Ты сметаешь стихи с подоконника,
Словно бабочек высохших в пыль.
Вспоминаешь с улыбкой поклонника,
Приглашавшего в автомобиль.
Ты летаешь теперь самолётами,
Убегая от белой зимы.
И читаешь стихи перелётные ,
В тёплом чреве воздушной тюрьмы.
Отпускаешь стихи прилетевшие,
На раскошные пряди кустов.
Разбирая слова надоевшие,
По гербариям ласковых снов.
Где-то там на пустом подоконнике,
Зацветает мимозою снег.
В одиночестве бродят поклонники,
В гулких залах библиотек.