Сжигает ненависть мосты,
из БОЛИ памятники лепит.
Рисует метками «кресты»,
со страхом повергая в ТРЕПЕТ.
А страх преумножая СТРАХ,
в себя лишь верует БЕЗ меры.
Он как неистовый монах,
НЕ может без «своей», без веры.
Но ВЕРА та НЕ из «больших»,
увы, видны ЕЁ изъяны.
Из падших делают «святых»,
больные открывая раны.
И БОЛЬ на раны сыпет соль,
в «мечтах» рождаясь небывалых.
Она, как юная Ассоль,
ждёт парусов кроваво-алых.
И лишь ЛЮБОВЬ вздымая кровь,
НАД всеми чувствами хохочет!
ЛЮБОВЬЮ занята любовь,
какое дело ЕЙ до прочих.
Являясь МЕККОЙ для искусств,
ОНА живёт ТВОРЯ искусство,
среди иных, «великих» чувств,
порой РОЖДАЯ эти чувства…