Ты живёшь настоящим , но оно как продолжение прошлого.
Его залатали нитками , которые не всегда прочны.
Его заласкали голосом , который был давно.
Ты его отпустила , но долго учишься прощать.
Пусть он на тебя не кричал , но был подобием пощечины.
Правда , он не единственный , кто делал тебе больно ,
Но твоему внутреннему миру от этого не было легче.
Крылья были подрезаны , а дорогу замели.
Её будто не видно .
Ты учишься отпускать , считай , что отпустила.
Ведь пока в тебе живёт пощечина - внутри тебя нет тебя самой.
Ты живёшь где-то снаружи , а в тебе живёт боль ,
Которой не поделиться . И глубины не видно.
А на словах все поймут, что не понятного.
Хотя нет , не все. Для некоторых ты сама виновата.
И некоторые ждут , когда ты наконец решишься.
Но чем больше ожиданий , тем больше войны.
Тем больше пощечин в твою хрупкую душу.
Ты живёшь настоящим и сажаешь цветы.
Ведь позже они напомнят тебе , что для аромата нужно удобрение ,
А оно не всегда приятно.
Они напомнят тебе , что для роста нужен дождь ,
А он не всегда с теплом.
Они напомнят тебе , что во время ухаживания
Могут образоваться мозоли - и они так же доставляют боль.
Ты живёшь настоящим , собой настоящей -
И именно эти обстоятельства и являются данным качествам ,
Как бы тебя не учили убегать от эмоций и чувств.
Главное - ты не учись. Лучше поступи наоборот.
Как это и было раньше.