Сижу и гляжу на бутылку,
Но, мысли мои не о том -
Создателя виски - в Бутырку,
Где в хижине жил Дядя Том.
Что, если б узнали южане,
Вовсю унижая рабов -
Потомки их, как каторжане,
Целуют копыта скотов.
Устроили грязную свару,
Сожравши небелых грибов,
Пора вызывать санитаров,
Пока не прибили ментов.
Тут чёрной смородины грозди
Боятся, что их перетрут,
Ах, бедные чёрные гвозди -
Их в белые доски вобьют…
Так как теперь быть с лабрадором,
Который чернее угля,
На улицу выгнать с позором,
Лишь, дискриминации для?
А может, назвать просто «Белый»,
Мне что, перекрасить его,
Намазать извёсткой и мелом,
Он станет белей оттого?
Пожалуй, чернявую кошку,
Которая, тоже - родня,
Теперь назову «Белой крошкой»,
Надеюсь, не бросит меня…
Рискуя, что съездят по роже,
Агутин и думать не смел,
Что «Парень такой чернокожий»
Наделает пакостных дел.
Серегу назвали расистом
За песню лихую его,
Пусть он промышляет таксистом,
Но - «Бумер» отнять у него.
Ну что ж, мы без чёрного хлеба,
Белужьей икры проживем,
Нам главное - мирное небо,
Мы чёрным его назовём.
Товарищ, тебя призываю -
Ввиду столь особых причин,
Избавься от кофе и чая,
На свалку швырни гуталин!