А утро пахнет вереском и мятой.
Вдоль тропки, на траве, слегка примятой,
горят на солнце бусинки росы.
Дед Пантелей, бруском косу подладив,
собрав обед из кваса и оладьев,
шагает, тихо крякая в усы,
полянкою ромашковоцветущей
за речку, где трава чуток погуще,
чтоб накосить для кроликов еды.
Они - не просто серые зверушки,
они для внучки - лучшие игрушки:
с игрушками в деревне нелады...
Сын со снохой (не вызрела б помеха)
пообещали к празднику приехать,
чтоб на недельку внучку привезти.
Шагает дед, от радости хмелея,
глядит как ивы клонятся к земле, и
вдали река на солнышке блестит...
Коси, коса!
Эх, не болели б ноги...
Коси обиды, хвори и тревоги.
Подумаешь, сын не был пару лет!
Всё пишет, что со временем - засада.
А деду Пантелею много ль надо?
Письмо пришло - и радуется дед.
Ему житьё давно уже не мило:
то кашель бьёт, то сердце защемило,
осьмой десяток всё-таки - не мёд.
Он о мечтах несбывшихся не плачет.
Приедет сын - и будет всё иначе.
Хоть на недельку счастья привезёт.
05.07.2020