Полковник Аркадий Петрович
Сидит, соблюдая фасон,
И ждёт себе с пенсией почту
На маленькой станции Сон.
Вся сталь сорок пятого года
Ничто перед ржавой порой,
Когда на дворе разгулялся
Дурной девяносто второй.
Потёртый седой пиджачишко,
Да планки медальных заслуг.
Ему никогда не напишет
В Бендерах застреленный внук.
Дождётся лишь рыжую кошку,
Что свой промурлычит привет.
Есть в погребе, вроде, картошка,
Вот только лекарств больше нет.
Он умер с лучами рассвета
На маленькой станции Сон
За день до последней победы,
Что в сумке принёс почтальон.