На нить суровую неспрошеной длины
Жизнь своевольно нанизала бусы,
Кто говорил:»Красиво!», кто – «безвкусно»,
Моей в том ни заслуги, ни вины.
А начиналось с бусинок хрустальных
Из хрупких зарисовок детских лет,
Где все от мамы -- и тепло, и свет,
Весна и снег, апрельскиий дух проталин….
А после кто-то встряхивал в горсти
Цвета и время дня и чёрной ночи,
Как и у многих в жизни, между прочим,
На перекрестьях долгого пути.
Не по ранжиру, не одна к одной,
То гладкие, то с острыми углами…
Кого винить? Мы их искали сами
На тропах, нам прочерченных судьбой.
Из суровья сработанная нить
Не порвалась и бус не растеряла,
И пусть с годами тяжелее стала –
Мне есть что и припомнить, и любить.