Пульсация в руке идёт на убыль,
Но боль ещё терзает мой висок.
Хоть муза демонстрирует мне удаль,
Сквозь пальцы слов просыплется песок.
Не удержать мысль, сколько ни старайся,
Ладонь сама сжимается в кулак.
Средь пилигримов старых, затеряйся,
Легко стирается засохший лак.
А в тишине преобладают тени,
На листьях и траве – дождя роса…
Дай, Господи, таких произведений,
Чтоб правды в них звучали голоса.
Дай сил, ума, мне написать такое,
Чтобы читалось ясно между строк.
Быть может, состояние покоя
Растянется на отведённый срок.
Пульсация в руке идёт на убыль,
Слова стиха покоя не дают.
Гудят, поют Иерихона трубы
И разрушают комнаты уют.