Я уйду в метеорном трамвае,
Что порою искрит в вышине.
Кто-то спросит, билет предлагая:
- Денег нет? Не жилец на земле!
Эти искры от битой планеты,
Что осколками бродит во тьме.
Может искрами стали поэты,
Что пророчат печали Земле?
А пока я цепляюсь, как якорь.
Брал кредит - лишь страховку принёс.
С банком будут лечить не двояко
Новый вирус? Для нас не вопрос!
Так Америку мы и догоним,
По числу застрахованных лиц,
А безденежных, видно, загоним
Внутрь планеты до вещих зарниц.
06.07.2020