Держу судьбу за яйца,
она меня - за горло.
Ей несомненно нравится,
когда меня "попёрло".
Ей, ох, не фиолетово,
что у меня есть память -
поскольку канет в Лету
моими же руками...
Моими, сильно-тонкими,
уроненными часто -
ведь детство остро-звонкое
во мне почти погасло.
Ах, выгрести б наследие
ушедших к Богу предков!
Ведь отдаю - последнее,
а не, пардон, - конфетку...
Судьба, пора заканчивать
дурные, знаешь, споры
(стаканчик за стаканчиком,
"за жизню" - разговоры...).
Я отпускаю яйца,
я не боюсь потери.
Прочищу горло - марганцем,
законопачу двери
от бедного и сирого,
от труса и тирана.
И стану - как Россия:
одна большая рана.
июнь - 7 июля 2020