...И мысль полыхнула, сжигая ресницы,
Со дна воспалённых вечерних небес:
А что если это последние птицы
Зовут за собой в мой бушующий Лес?
Всё было уже сотни раз и приелось -
И осень в июле, и мартовский зной,
И низкого неба прохладная серость,
И маленький дом под огромной луной.
Зачем же тогда эти липы и солнце?
В сиропе дождя - двести семьдесят вольт?
Зачем пустота, словно эхо в колодце,
А в сердце вонзается громоотвод?
Зачем же тогда я боюсь оступиться,
Шагая по травам в закатную медь?
И мысль полыхнула, сжигая ресницы…
И холодно стало в июле. Ответь:
А что если это - последнее лето?
А что если это - последняя жизнь?
В конце той аллеи полоскою света
Дождись меня, вечер короткий, дождись.