***

а на том куске планеты, ты снимаешь кожу. и будто встаешь, перестаешь волочить ношу. прощаешь себя или кого-то, который на самом деле тоже ты.

киты провожают тебя к первому солнцу, берегут твои сны. а руки дрожат, ведь в ту самую пору в ладонях твоих рождается мир, понятный лишь ветру и беглецу.

ты смотришь глазами свободного старика, трогаешь землю тысячей теплых касаний, любишь всем телом — человека и чудака. ты больше не тверд — без очертаний.

на белом листе рисуешь едва заметную мысль. не считаешь секунд, но ловишь забытые нити. в окраинах дней, на развилке ночей выбросишь тех, кто по сути и "небыль".

на самом деле, ты хочешь лишь хлеба,
всего лишь мягкого хлеба и молока.
и это есть ты (без ролей).
понимаешь, надо жить,
жить ради простых вещей.