Как я устал писать стихи,
О том писать, что грудь тревожит,
О том, что чувства-лишь тиски,
И том, что мир велик и сложен.
Писать о том, что мы слепы
И в слепоте своей убоги,
О том, что сочиняем сны,
Но наяву сжигаем строки;
О том, что ценности пусты
И не протянем другу руку,
А жизни яркие холсты
Малюем черным жирным кругом.
Но почему я не могу
Писать о чем-то без печали?
Пишу про слезы на снегу,
Про то, что сердце жёстким станет.
Пишу про то, что никогда
Не суждено случиться миру,
Что правит обществом война
И властвуют над ним кумиры.
Я так хочу писать о том,
Что лишь добро сильнее мрака,
И что любовь живёт в любом,
И что она - спасенья якорь;
Как солнце в руки я возьму,
И мне в мгновенье станет ясно,
Что свет всегда сменяет тьму,
Ведь солнце никогда не гаснет.
Хочу надеяться, что здесь,
Средь потерявшихся в пустыне,
Живой источник жизни есть,
И что надежда не остынет.
Я так хочу. В моих руках
Перо, бумага и чернила.
Но только гложет душу страх,
И стынет кровь в упрямых жилах.
Я не могу, я не готов
Вас обмануть, ведь в каждом вздохе
Я не уверовал в любовь,
И в то, что мы не одиноки,
И в то, что мне твердила мать,
И в что я верил сильно прежде.
Зачем мечтами вас терзать
И предавать пустой надежде?
Я знаю, можно мир спасти
Я знаю, мы в душе не звери.
Я знаю, только взаперти
Душа моя, и я не верю.