Я не мечтал писать стихи.
Но здесь неведомая сила,
Вдруг заставляла брать листы
И сочинять нетерпеливо.
Не о себе и не о ком,
Порою вовсе о другом,
Что эта сила мне твердила,
А вскоре тут же уходила...
Но наступала снова ночь,
Я гнал сонливость свою прочь
И под звездою вдохновенья
ЛилОсь ручьём, и наслажденье
Питал я истинно душой
И обладать не мог собой.
Так став поэтом постепенно,
Я написал свои труды.
Быть может, прОклят я конкретно,
А может просто, -раб судьбы!