Жил был юный художник,
Он рисовал пейзажи.
Любил он осень до дрожи,
Он был по натуре отважен.
Юный художник все рос
И ездил с холстами по свету.
Ему не хватало тех роз,
Что он рисовал на рассвете.
Одиноко блуждая по улицам
Он думал о разных мечтах.
И знал, что однажды все сбудется
И сад зацветёт на листах.
Про море он даже не думал.
Он думал о том, что в горах,
О том, кто его не забудет
Держа свои краски в руках.
Однажды он встретил даму,
Красивую словно цветок
И было у них все без драмы,
Каждый день тратил новый листок.
Рисовал её волосы, плечи,
Не вблизи а из далека.
Каждый мечтательный вечер
Рассказывал ей про места.
Места где растут пионы
И где слишком тихо бывает,
И где уже слишком скоро
Голубые птенцы залетают.
Закрывая глаза на закате
Она молча лежала на нем.
А художник гуашь свою тратил,
Чтобы тело казалось огнём.
Даме нравились эти будни:
Романтика, горы, цветы.
Но ей становилось трудно
Без надежной и крепкой семьи.
И остался художник один.
Одинокий, и также отважный.
Он сильно даму любил,
Но в сердце навечно пейзажи.