В папином Букинисте
шорохи тишины,
ветер заносит листья –
двери отворены.
Прячусь внутри подсобки
с книжкой и фонарём.
Полки, на них коробки
с выкинутым старьём:
папа всё собирает,
даже журналы мод.
Знает. Он точно знает:
время для них придёт.
Что там? Агата Кристи.
Рано ещё? И пусть.
В папином Букинисте
старых страничек хруст,
старые половицы,
старые стеллажи.
Даже разносчик пиццы
здесь бы хотел пожить.
– Лена, учи уроки.
– Папа, учу, учу! –
жадно глотаю строки,
охаю и молчу.
С миром нетленных истин
вдруг обрету родство –
в папином Букинисте
прячется волшебство.