восходит солнце. утренняя дымка
в низине обволакивает путь.
я шёл всю ночь по трассе на восток
без остановок. что ж, не обессудь, -
я выжал из коробки всё, что смог.
однажды мы с тобою гнали в крым так.
меня ловили камеры, радары,
я бреющим под ними проходил.
меня трясло, как если б турбулентность
спустилась вниз и нанесла удар.
прости же мне мою нерасторопность,
под утро всё же не хватает сил,
и на рассвете сон берёт своё.
слипаются глаза, и сохнут губы.
и воздух поутру такой крутой,
что хочется полить его водой,
встряхнуть, отжать руками очень грубо
и высушить, как мокрое бельё.
я шёл сто пятьдесят и шёл бы больше,
когда бы не раздолбанный асфальт.
я шёл в тумане, сжёг акселератор.
прости, что не докручивают поршни,
что в дисках не выдерживает сталь.
я шёл к тебе и слышал твой ответ.
я шёл к тебе...и силы все истратив,
я не успел - тебя здесь больше нет.