Осколки бытия в сознании,
Соженны здания,
Уходит под землю трава,
И дороги страдания идут вникуда,
По тем же улицам, но вроде не там,
Тут было когда-то вовсе не так,
Не раны от пуль, не трещины на земле,
Горы и солнце и рай в этой стране,
Краю, что уходит на дно и останется нигде,
И каждое рана течёт до сих пор,
Течёт, как вода с берегов,
Как кровь с кроев ушедших отцов.