Просчёт. Мечты одни. Пароли, коды-
забыты. Размагничены весы.
А счёт пошел на дни, а не на годы.
На месяцы, недели и часы.
Ищу для очищенья строже мненье.
Лишь утренние мысли хороши.
Из чувств и ощущений- сожаленье.
Из внутренних эмоций- плач души.
Не рухнул мир устоев и укладов,
а скошен был кощунственно косой.
Мне больно от сконфуженности взглядов,
наполненных сочувственной слезой.
Хватаюсь то за парус, то за вёсла.
От брызг саднит рассеченная бровь.
Мне холодно, как будто я замерзла
от мыслей, леденящих мою кровь.
Всё чаще очаровывает проза.
Рифмованные строки все- не те!
Я снова одинока, словно роза:
без Маленького Принца, в темноте.
Лица не прячу. Искренни поэты.
Бесхитростность- одна по жизни роль.
Я снова плачу, будто слезы эти
способны смыть тревогу, страх и боль.
Закрылась дверь. Стою перед стеною.
И слёзы- крупным градом по лицу.
А счет оплачен страшною ценою-
часами, подходящими к концу...