Сок виноградный струится по тонким запястьям,
Капает в жаркую, нет, раскалённую пыль.
Может быть, это и есть долгожданное счастье:
Море, вино, виноград, серебристый ковыль?..
Сок виноградный стекает на шею и ниже,
Так же как твой вожделенный и пристальный взгляд…
Губы твои мавританские ближе и ближе…
Что же лучи так нещадно, так сильно палят?
Сок виноградный струится по вздувшимся венам…
Общий отныне у наших сердец кровоток…
И возвращаются медленно и постепенно
Море, вино, виноград, раскалённый песок…