Ленивый дождик, обложной...
На лужах – пузыри:
как от ожогов в летний зной,
когда спина сгорит.
Приметы лета он размыл,
пытаясь что-то смыть,
но ненароком оживил
что удалось забыть.
Вновь память вяжет узелки,
связуя жизни нить,
всех, кто близки и не близки,
пытаясь оживить.
Родным лицом в толпе, мелькнул
в просвете тёмных туч
(как будто мягко упрекнул
за что-то) – солнца луч.
И вновь кругом темным-темно,
льёт, словно из ведра.
...Начался этот дождь... давно,
а кажется – вчера.