Саратов, июль, середина лета.
Моё счастье плутает и ходит где то.
Я и рада тому, и не жду ответа.
Я считаю в небе ворон.
Я считаю ворон, а деньги бы надо.
Заработать бы денег до снегопада
и потратить на пьянство, да вот засада.
Мне не хочется пьяной быть.
Саратов, июль - это вроде мантры.
Космонавты одели свои скафандры,
полетели в космос, на поиск правды.
Гагарин учился здесь.
Он даже, когда прилетел обратно
приземлился у нас, и это приятно.
Почему-то Саратов? Хотя понятно,
потому, что Саратов крут.
Жарища такая, что легче лёжа
не идти никуда, не спрашивать: Что же?
Я буду делать и не делать тоже
и зачем оно мне вообще?
Разумеется, это не первое лето.
Лет много мне, не поверите - это
как и много другого, что есть в памяти где-то.
Не парит меня совсем.
Вот возьмусь за ум, ещё лучше стану
В Саратове лето идёт по плану.
Гагарина тут я уже не застану,
Юрка свое отлетал...