Людей так мало, тел так много...
Пусть кто-то скажет: «Ерунда»,
Ведь мимо много тел гуляет
И вот беда, совсем не знают
Про мир души, где нет стыда.
Другой всю жизнь свою, как встарь,
Спешит отдать во славу Бога
И бросить прямо на алтарь,
Где ждал Ицхак, готов в дорогу
Отправиться – был послан нож
(Был ангел послан, ждал готовый),
В руке отца зажат, но что ж?
Отец услышал Бога слово.
И верит множество людей,
Что Правда есть, добром их встретит,
Там праведник, а тут злодей,
Но слова Бога не заметят.
Есть только сотни, но для них,
В руках сжимающих кинжалы,
Мои слеза и крик, и стих.
Как много должен, дал так мало.
Они не верят и не ждут,
Но ищут, знают, понимают.
Парит душа без рабства пут,
И руки острый нож сжимают.
Жизнь проживёшь, порою тут,
Надеясь там на милость Бога,
А засчитают пять минут
Свободы – это тоже много...