Красная струйка в кроне дробится,
до расставанья - минута...
Что же над нами вьется, как птица,
облака белая смута?
Где же оно столько света взяло
средь побледневшей лазури
этому низкому солнцу назло,
напрочь затмив его сурик?
Здесь, на холме, среди буйной травы
наши шаги неразлучны.
Новым страстям не сносить головы,
все искушения скучны.
Вечно они в вечереющий час
ждут у холма на ладони:
словно бы облако к облаку нас
снова вплотную пригонит.
1980