Я пишу, и пишу – мне не лень,
По четыре стиха каждый день,
Но от критиков слышу, что хрень
Офигенная.
Мне обидно, конечно же, но
Остаётся по жизни одно:
Буду я сочинять всё равно
Откровенное.
И шедеврам моих стихомасс
Позавидует даже Пегас,
Он меня вознесёт на Парнас,
И на радости
На кричавших, что всё это хрень,
Упадёт моя скромная тень,
И они, как один, в этот день
Вымрут гады все.