Kronika
••••••••••••••••••••••••••••••
Муть форсированных истребителей,
Забагровела над Москвой.
Кровь твоих прародителей, смыта, в унитаз, вместе с твоей головой.
Слово ложь, принципиально вычеркнуто, его больше упоминать нельзя.
Твоя душа насквозь вычернена,
Ищейки не спят по ночам.
«Щелк», пишущая машинка завела
На тебя дело, фальсификация твоего я
Последняя капля воды в нашем теле.
Не тьма нас губит, а белого цвета дорога, снег сошедший и поблескивающий на свету, долго.
Медленно, убивает вокруг.
Выкашивает взросших не так давно,
А то что толкнули в прессе,
Выкатится из огромного рта, вечером,
За общим столом и когда тем же вечером, мозг откажется понимать. Человека пошлют смотреть сбоку
На его тело и не думать что он потерял
себя.
И кто-то будет винить Всевышнего, который лишь однажды менял лицо, кто-то скажет что виноват сам, и все это чересчур бессмысленно.
Промелькнёт где-то искренне, не изыскано, грубо, что воспитали его не любя..
А я хочу сказать прямо и не заискивая,
Начинать нужно всегда с того чье лицо тебе отвратительно.
Хочется блевать кровавой кашей
От беспомощности и бессилия,
Хочется дом на окраине мира
И не видеть грязной изнанки летописи по нашим смертям.