Словно одежда, из которой вырастают,
Несношенная, целая ещё,
И лишь мала— нужна теперь иная,
Но не отдать, не выбросить её,
Знакомую до самой тонкой нитки,
Мельчайшей складочки, известной только мне;
Небрежной я была— моя ошибка,
Что иногда жила, как в полусне;
Я забывала, что она не вечна,
Приравнивая свою кожу к ней.
Излишек веры— лишь моя беспечность,
Вплетённая невольно в сетку дней.
Словно одежду, из которой вырастают,
Перебираю чувства не спеша...
Они всё те же— только я другая,
И кутается в новое душа.
Куда их деть? В шкафы, в сундук, на полку?
В стихи, в рассказы, в рамку на стене?
А может, место им на барахолке
И подойдут кому-нибудь вполне?..
Смеюсь с себя. Откуда эти мысли?
Что делает всё это столь родным?
Теперь в них прошлое— когда-то были смыслы.
Смолою прикипело сердце к ним.