Я слышу звон кленовых листьев
И дождь с рассветом в сентябре,
Художника, и краски, кисти,
Шокирующего всех Рабле...
Пикассо не спасёт от сплетен,
Дали не будет пить мой чай!
Неистово смеются дети,
А я заплачу невзначай!
Твой шёпот, может быть, поможет
Забыть, где жил наш "Идиот"...
И с болью в сердце, с нервной дрожью
Прочту роман наоборот...