Когда я думаю, что больше не могу
казаться сильной, радуясь фальшиво,
иголкой тонкой прячусь я в стогу
своих стихов, особого пошива.
Я их сшивала тоненьким лучом,
и гладила ладошкой их, и пела
о том, что не жалею ни о чём,
ведь я - портной, что не боится дела.
Я их кроила из весенних дней,
стекляруса дождей и зимней стужи,
из тех ночей, что были всех длинней,
из бликов неба в зазеркалье лужи.
Вот этот стих - для радости земной,
а этот - для печали мимолётной,
а этот - тёплый, он всегда со мной, -
он словно щит от грубости залётной.
Как хорошо в стогу моих стихов -
моих творений, и одежд, и смысла!
Здесь кажется, что люди - без грехов,
а млечный путь - дуга от коромысла.
Наталья Коноваленко
фото из личного архива