Мне б в краю родном – да на колени
Пред могильной треснувшей плитой
И хрипеть, рыдая, словно в пене
Жеребец, измученный уздой.
Я бы землю рыл, дрожа, руками,
Чтоб бурьяны выполоть вокруг
Те, что стали для тебя цветами
С той поры, как стих сердечный стук.
Не носил охапками я розы,
Горьких слёз моих не знал гранит...
Оттого в душе бушуют грозы,
Оттого меня всё это бередит.
Мне б в краю родном – да на колени,
И в слезах замаливать грехи,
И кричать, что вовсе не от лени
Годы не был у могил родных.
А. Н. Пушкарь