Я бы мог отбелить все, до строчки,
Сделать ритм каждой шавке понятным,
Мог поставить на кладбище точку
И пойти по прованскому саду.
Мог играть на высоких чувствах
И возвышенно петь о "доме".
А потом бы свое "искусство"
Превратить в вечный гимн покою.
Я бы мог без конца влюбляться
И быть самым несчастным снобом,
Если бы не умело держаться
То, что бьётся под стетоскопом.
Я б достал из кармана заточку
И засунул в последний ящик,
Я бы сердце сменил на почки,
Чтобы "золото" было ярче.
Я бы создал холодную зиму,
Превратил её в жаркое лето,
Всей душой возлюбил бы Россию;
Вот тогда б, может стал поэтом.
Я б забыл, что такое счастье,
А из фальши построил морг.
Я не вскрою свои запястья,
Если дашь мне побыть собой.