Замечать по утрам июль,
вечерами - память.
Ничего не сломать, потому что нельзя исправить,
и, должно быть, оно даже в чём-то честней и правильней:
жизнь проходит своим чередом.
Выползать из горящих хижин сквозь дым и сажу,
не успев ничего спасти, что казалось важным,
да гори оно всё, если стены мои - бумажные,
то какой это к чёрту дом…
В паутинах несказанных слов
или слов беспечных,
перепуганных, ласковых, жертвенных, человечьих:
тех, мерилом чему - океаны и веки вечные,
только вечность, увы, не срок.
Это тонкая грань, где отвага равна безумию,
извержению - ныне спящих моих, - Везувиев,
да гори оно всё, если бог отчего-то умер,
то какой это к чёрту бог…