Нам нынче запад, не на шутку, опостылел
Своими кознями, претензиями, флудом.
Столь триллионов фунтов грязи на нас вылил,
Что, если б золото, равны бы были Буддам.
Общенья практика с ним, прочно убедила,
Что даже каши, наипростейшей с ним не сваришь.
На нас войной идя, он нам ведь не товарищ,
Хоть и прикидываться, закусив удила.
Видать боится, помня Невского слова,
Мол, если сунется, то с плеч его глава,
Слетит, как миленькая. Думать было раньше,
Соваться стоит ли, к тем русским, Петьше, Ваньше?
Не приведи Господь, начаться той войне,
После которой, все окажемся на дне…
18 июля 2020 года