Растут березы в тупиках глухих,
не сломленные темными веками,
и переводят ветер для глухих,
размахивая тонкими руками.
И посреди надломленных ворон,
испуганных своей же чернотою,
я городом тяжёлым одарён,
хотя и пса бродячего не стою.
Я тут рождён и умираю тут.
И пусть вороны мне споют про счастье,
и пусть березы мне переведут
сухого ветра пыльное прощанье.
19.01.20