Какой-то есть у каждого комок,
Который бьётся.
Но где? И для чего?
Минуя отвесные скалы,
Берега,
Сражённые стволы,
Опережая свет,
В потоке до смерти несёмся,
Едва нас держит поплавок.
Уж не в груди ли он?
И как же,
Мать его,
Зовётся?!