Я не знаю тебя,мой странник,
Не поэтом ты пишешь стихи,
Ты поешь красиво и странно,
Как вдовою,пришедшей с войны.
Будто горькую весть сказали,
Что погиб я скорее в те дни,
Когда новое солнце пылало,
Где меня уже не найти.
Ты ходила вдовою печально,
Но тебя пригласили на чай,
Может душу твою прощая,
Может не было смысла прощать.
Может ты убивала ту душу,
Что болела тобою всерьез,
Может плача,нашла что-то лучше
От твоих упрёков и слез.
Я не лучше,не хуже,не больше,
Но меня ты сыскала,как сон,
Ты осталась блуждающей в рощах,
Не мечтая уже ни о чем.
И как будто с пустой похоронкой
Ты блуждала,в прошедшем живя,
Ты писала и пела в сторонке,
Но сказали тебе,был жив я!
Не погиб я с другою любовью,
Не поверив ты может,в тот миг,
Прибежала с стихами на зов мой,
Чтоб открыть для меня весь свой мир.
Но тебя я не знаю,мой странник,
Но ты пишешь стихи,как во сне,
Может я тебя сделал так странно
Поэтессой с той вестью в войне.