Я шепчу слова в тетрадь, говорю со звёздами.
Дверь закрыв, не отвечаю, чтоб в уснувших значиться.
Про любовь сказать нельзя. Написать — возможно ли?
Притворяться не могу, но могу запрятаться.
Не стерпелось, не сплелось. Не люблю постылого.
Были б дети, был бы мир, да видать, не сбудется.
Всё что мучает меня, от него укрыла я.
А в груди моей тоска, ночь, фонарь, и улица.
Что я знаю про любовь, никому не ведомо,
Испещрена тетрадь буквами неловкими.
Завтра снова сдам билет,
Будет грусть преследовать.
Буду снова ночь писать лунными осколками.