Завидую я вам, друзья мои,
не чёрной завистью, отнюдь, а белой.
У вас в стихах поют и воробьи,
а мой соловушка, как неумелый.
Вы о природе, о высоком пишете.
А я о женщинах, о жизни, о земном.
Вы в поле лепесток любой отыщите
и солнцем осветите звёздный водоём.
Вы лунную проложите дорожку
по тихой глади старого пруда.
Я ж замечаю миленькую ножку,
красивое лицо... Но, не всегда.
У вас бродяга-ветер ковыли колышет
И соловей спать не даёт вам по ночам.
А я о равнодушии. Оно не слышит,
как наши души и тела сдают рвачам.
Вы босиком летите росными лугами
навстречу Солнцу, ветру, небесам.
А я пишу о том, что грязными руками
залез в карман и в душу плюнул хам.
О Харькове и о "струе зеркальной"
вы с пафосом и лирикой одновременно.
Я ж не пишу стихи об этом. Странно,
ведь это и моё - былое, современность.
Наверно, я не то пишу и говорю.
Ведь каждый пишет так, как пишется.
И, значит, я душой уж не горю.
И музыки в стихах моих не слышится.
Но, не грущу. Я с вами здесь и рад,
Что мыслями могу я поделиться.
Ведь каждый стих, почти, как звездопад -
Блеснул во тьме и уж не повторится.
06.2004 г.