Я бы хотела написать тебе песню, чтобы ты когда-нибудь её сыграл,
перебирая струны.
Но у меня в голове дыра.
Засасывающая неизвестность.
Пустынные завывающие дюны.
Затихающие в перерывах дуновения вольного ветра, пришедшего вникуда из ниоткуда.
Редкие моменты наполненного озарения теперь не приносят слов.
Лишь отрывки фраз в отголосках прошедших разрозненных странных снов.
И если раньше это были хотя бы подобия стихов,
то сейчас поток сознания.
Безвольное блуждание в словесной вселенной.
Бесконечные мгновения нерифмованных строк без возможности возврата и обмена.
И внезапно наступивший эпилог.
Никакого смысла, только честность.
Только то, что хотелось выплеснуть и сказать.
У нас с тобой не случилось не то, что песни,
но даже истории, которую хотелось бы вспоминать.