Закат пылал, как лихорадка ку.
С июльским зноем не справлялся вечер.
Я шла домой. Мне город плыл навстречу –
пиратский бриг с пробоиной в боку.
На мачтах тополиных пирамид
крон паруса бессильно обвисали.
Закат качал небесными весами,
стараясь передвинуть их в зенит,
стремясь опять день с ночью уравнять,
чтоб ограничить солнце в жгучей воли.
Я шла домой. Закат кричал от боли,
как на картине Мунка мог кричать.
Но я люблю такие вечера:
пронзительный закатный зной июля.
А там и ночь, и городской мой улей
немного притихает до утра.
Но и в ночи то смех сквозь треск цикад,
то шорох шин, то звук обрывков речи.
Я шла домой. Я предвкушала вечер,
прохладу и цветочный аромат.